Un gitano* lanzador de cuchillos que prepara cocina gourmet mientras escucha Bad Boy Boogiez (si quieres un gazpacho caliente, puedo mear encima, ¡racista del paladar!). Un hermano que no es que esté en la cárcel, sino que es el Conde de Montecristo. Sócrates no te paga la renta; es un hijo de puta, pero entiende. Ellas gritan, te esperan, golpean la mesa, se estiran, lloran, entienden a Van Gogh, duermen, chupan, se alejan, te prestan plata a cambio de una buena historia, tiran botellas. Ellos sólo como que trabajan. Todos los excesos son turcos.
Mi amor, deja a ese cerdo capitalista, a ese sucio imperialista. Que lo cachen. Y ven conmigo a bailar. ¡Aleluya! Oíste, las tradiciones no se venden.
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